“Boa tarde, tia Grenertsen.” "Vamos encrencar de novo", gritou Jerry para Bob, que remava. "Água parada — difícil!"!

“Vai subir o rio de novo hoje, Jerry?” perguntou Bob. Jerry percebeu que Bob devia ter algum bom motivo para a manobra e, sem dizer uma palavra, agarrou a corda presa à proa da embarcação leve e deslizou para o mar no primeiro ponto provável. Pressionando-se contra uma rocha, manteve-se firme e deixou que a ação da corrente, auxiliada pela forte força de Bob em um dos remos, virasse a proa do barco na direção de onde tinham vindo. Era um trabalho delicado, dada a posição em que estavam. Mas, uma vez na água, viu o que Bob tinha em mente quando planejara a manobra, pois, assim que voltou a bordo, Bob começou a remar contra a corrente. Isso permitiu que o barco navegasse muito lentamente rio abaixo. Dessa forma, ele tinha muito mais controle do que simplesmente remar para trás lhe poderia dar. Além disso, podia ver por si mesmo o que estava por vir, pois, em posição de remo, ele naturalmente ficava de frente para a popa.

Foi por volta dessa época que Vicente foi acometido por uma doença que se agravou tão rapidamente que, em pouco tempo, assumiu a aparência mais alarmante. Desesperado pela vida, pediu que um mensageiro fosse enviado para informar o marquês de sua situação e expressar seu sincero desejo de vê-lo antes de morrer. O progresso de sua doença desafiava todas as artes da medicina, e sua visível angústia mental parecia acelerar seu destino. Percebendo que sua última hora se aproximava, pediu um confessor. O confessor ficou confinado com ele por um tempo considerável, e ele já havia recebido a extrema-unção, quando Madame de Menon foi chamada à sua cabeceira. A mão da morte agora o dominava, umidade fria pairava sobre sua testa, e ele, com dificuldade, ergueu os olhos pesados para Madame quando ela entrou no aposento. Fez-lhe um sinal e, desejando que ninguém fosse autorizado a entrar no quarto, ficou em silêncio por alguns momentos. Sua mente parecia atormentada por lembranças opressivas; Ele fez várias tentativas de falar, mas nem a resolução nem as forças lhe faltaram. Por fim, lançando à madame um olhar de angústia indizível, disse: "Ai, madame", disse ele, "o Céu não atende à prece de um miserável como eu. Devo expirar muito antes que o marquês possa chegar. Já que não o verei mais, gostaria de lhe contar um segredo que pesa em meu coração e que torna meus últimos momentos terríveis, por serem sem esperança." "Conforte-se", disse a madame, que se comoveu com a energia de suas maneiras, "somos ensinados a acreditar que o perdão nunca é negado ao arrependimento sincero." "A senhora, madame, ignora a enormidade do meu crime e o segredo — o horrível segredo que me atormenta. Minha culpa está além de qualquer remédio neste mundo, e temo que ficarei sem perdão no outro; portanto, espero pouco da confissão, mesmo a um padre. No entanto, ainda está em meu poder fazer algum bem; Deixe-me revelar-lhe o segredo que está tão misteriosamente ligado aos aposentos meridionais deste castelo. — E quanto a eles? — exclamou madame, impaciente. Vincent não respondeu; exausto pelo esforço de falar, desmaiou. Madame chamou por socorro e, com as devidas solicitações, seus sentidos foram recuperados. Ele, no entanto, ficou completamente sem fala e permaneceu nesse estado até expirar, o que ocorreu cerca de uma hora depois de ter conversado com madame. Mágoas, vão embora! Era a cabra mais astuta que já se viu, vivaz, mas boazinha, e tão bonita — cinza-claro, com uma barbicha. Mamãe a comprara no início da primavera. Aos domingos, usava uma fita azul no pescoço e, nos outros dias, uma coleira vermelha de lã penteada com um botão branco. Era um ótimo animal de estimação.